Il papavero

arida terra negra più non fosti;
desolata al mirar del sole resti.
più non splende la chioma tua dorata,
né il verzicato che cingeva tondo.

foschi l’olivi sono rari d'ombre,
ed in pulvere fuma la tua zolla
al frangere del vento che ti spoglia:
sì come membra morte, mostri l’ossa.

verdicante un virgulto in tanta resa,
flessuoso affiora dal profondo affanno:
null'altro accoglie l’inarito grembo,
se non il rosso fiore del suo pianto.